Слова
10.04.2012 г. | Автор Юрий Хейфец |
«Он медлил - он спросил огня.
Подали свечи»... Для меня
Тут места нет литературе,
Тут Пушкин вышел на рубеж,
Где меж людей, событий, меж
Нот в занебесной партитуре

Прописан Богом некий звук,
Несущий средоточье мук
Душевных на своём пределе,
И за истомой бытия
Скрывающий, уверен я,
Что мы скрываем еле-еле

От слуха матери своей
В конце её последних дней,
Пытаясь хоть ещё немного
Побыть с истоком детских лет
Своих, откуда льётся свет
Сюда, где темень у порога

Густеет, наливаясь злом...
Словами стало поделом
Для нас дыхание поэта,
Мы утеряли навсегда
Твой вкус, прозрения вода,
Твой запах, веры нашей лето,

Тепло твоё, надежды луч,
Твой цвет, что обагряет туч
Края, закат тоски последней,
Мы видим, как бежит строка
Откуда-то издалека,
Но кроме вымысла и бредней

Пустых не видим ничего
За описанием того,
Как на курок нажать не хочет
Тот, кто висит на волоске
Пока в зажатом кулаке
Его толчками тихо точит

По капле камень злобы кровь,
Пока пытает он любовь
Чужую, на своей бесстыдно
Уже давно поставив крест
Такой,  которого окрест -
Пустыня, где Христа не видно...

10.09.09