КТО МЫ ЧИТАЙТЕ НАС СЛУШАЙТЕ НАС БЕРГ-Ёганы СБЕРГКНИЖКА
ЧТО НОВОГО СТЕНА ПЛАЧА СТИХОБЛОК СМОТРИТЕ НАС ЖИВОЕ СЛОВО
КАК ПРАВИЛЬНО? СТОП-КАДР ДЕТИ БЕРГЛОГИ ПОЧТА НАШИ ДРУЗЬЯ
БЛОГ Марины Королёвой БЛОГ Бориса Берга
Фото. Борис и Маша Берг. БЕРГлога Фото в рамке. Гитара и пишущая машинка



 

I. Демон. Печать E-mail
10.11.2007 г. | Автор Юрий Хейфец |
Оглавление
I. Демон.
Страница 2
Страница 3
Страница 4
Страница 5
Страница 6
Страница 7
Страница 8
Страница 9
Страница 10
Страница 11
Страница 12
Страница 13
Страница 14
Страница 15
Страница 16
Страница 17
Страница 18
Страница 19
Страница 20
Страница 21
Страница 22
Страница 23
Страница 24
Страница 25
Страница 26
Страница 27
Страница 28
Страница 29
Страница 30
Страница 31
Страница 32
Страница 33
Страница 34
Страница 35
Страница 36
Страница 37
Страница 38

 

    Д Е М О Н

    За гордыню, за злобу, за зависть,
    За угрюмое бешенство спьяну
    Ни по Библии, ни по Корану
    Мне не выйдет прощения. Каюсь.

    Каюсь, Каин, Иуда, Агасфер,
    Обезбоженный, плачу и каюсь.
    Что смеешься? Не веришь... Вот разве
    Все сначала начать? попытаюсь.

    Попытаюсь. Попытка запева
    Осложняется - память хромает.
    Жизнь написана справа налево,
    И никто ее здесь не читает,

    Да и там не прочтут, ибо что же
    Толку в буквах, знакомых издревле,
    В цвете крови и кожи? Похоже,
    Не хромаешь ты, память, а дремлешь.

    Спи себе. Что нам помнить? погромы?
    Нет. Обиды? победы? куда там...
    Скуку дома? не помню и дома,
    Ад атаки? но не был солдатом.

    Страстью к странствиям, тягой к покою
    Не болел, видел мир сквозь ресницы,
    Ничего не случалось со мною.
    Так и смерти, глядишь, не случится.

    Гол и бос, ковыляю по свету.
    Ни жены, ни собаки, ни блюдца.
    Не хочу на другую планету,
    Но хочу до звезды дотянуться.

    Только этим желаньем гонимый,
    Просыпаюсь не там, где ночую,
    Бью по клавишам белым, и мимо
    Бью - по черным, почем зря, но чую:


    Ни гордыню, ни зависть, ни злобу
    Не простит Тот, кто волен в прощеньи,
    Тот, пославший мне эту хворобу,
    Тот, пред кем не встаю на колени.

    Распадается время на пряди,
    И уже ничего не измеришь.
    Так прости же меня, Бога ради,
    Ты хотя бы. Смеешься... Не веришь...
    5.10.92



 
« Пред.   След. »




bergloga.ru статистика карта сайта

1