КТО МЫ ЧИТАЙТЕ НАС СЛУШАЙТЕ НАС БЕРГ-Ёганы СБЕРГКНИЖКА
ЧТО НОВОГО СТЕНА ПЛАЧА СТИХОБЛОК СМОТРИТЕ НАС ЖИВОЕ СЛОВО
КАК ПРАВИЛЬНО? СТОП-КАДР ДЕТИ БЕРГЛОГИ ПОЧТА НАШИ ДРУЗЬЯ
БЛОГ Марины Королёвой БЛОГ Бориса Берга
Фото. Борис и Маша Берг. БЕРГлога Фото в рамке. Гитара и пишущая машинка
ГЛАВНАЯ arrow СТИХОБЛОК arrow Пастораль



 

Пастораль Печать E-mail
14.11.2008 г. | Автор Юрий Хейфец |
Печаль осенняя светла,
Хотя и сожжена дотла
Надежда на исход событий,
Который в чём-то пощадит
Того, кого простор манит
Пренеприятнейших открытий:

Он скоро убедится в том,
Что не под каждым под кустом
Ему и стол, и дом готовы,
Он испытает мор и глад,
И сам он будет виноват
В том, что тесовые основы

Откажутся держать удар –
И станет блеяньем отар
Тупых овец слова пророков
Воспринимать уставший слух
Его, и глаз не хватит двух,
Чтоб разглядеть исток потоков

Прожжённой лжи, и тёплый дом
Родной легко пойдёт на слом
Под бешеной волной ударной
Лихих времён, и, выгнан прочь,
В совиную глухую ночь,
Отравленный тоской угарной,

Он не дойдёт и до угла…
Печаль осенняя светла.
И что с ней возьмёшь, с печали?
Спасибо, что она вослед
Любви, как некий вздох послед-
Ний дней, сияющих вначале

Пути заоблачным огнём
Нездешним, будто о своём,
Радеет о чужом уюте,
Которого и нет уже,
Спасибо, что настороже
Стоит в ежевечерней жути

Фонарь, скрипящий, как протез,
Спасибо, что небес разрез
Покуда неглубок и тонок,
Спасибо, говорю, за то,
Что, забираясь под пальто,
Поскуливает, как котёнок-

Приблуда, ветерок хромой,
Спасибо, что над головой
Ещё не свистнула секира,
Спасибо, что пока - вдали
Война, которую смогли
Мы вынянчить в могиле мира,

Что рыли столько долгих лет,
Кивая – «да», а мысля – «нет»,
Друг друга продавая ходко
По самой бросовой цене,
Любуясь, как в любом окне
Бездонная желтеет глотка

Убогой тьмы по кличке «свет»,
Спасибо, что искать ответ
На свой вопрос уже не надо
Измученному пастуху,
Уставшему, как на духу,
Своё рассеянное стадо

Сбивать в единую семью:
Не дует он в свирель свою,
Давным-давно не вяжут лыка
Его сторожевые псы,
И капли утренней росы
Мутны, как яд, и смотрит дико

Пастушкой бедною душа
Соборная, как, не спеша,
Её к соитию готовит
С собою князь глубин таких,
На дне которых чахнет стих
Поэта, что мышей не ловит…

14.10.08.
 
« Пред.   След. »




bergloga.ru статистика карта сайта

1